[Ana, a Silvia deixou este post no rascunho. Ou seja, o título "Ana" (7 de julho de 2008, às 14h21). Não significa que você nada signifique para ela. Na verdade, faltou-lhe palavras para falar sobre ti. Ou simplesmente faltou o tempo.]
Sério Janeiro 13, 2009
Minha esposa era para lá de competitiva. Tínhamos nosso joquinhos. O do sério era uma piada. Ela me desafiava. Eu me concentrava. Mas ela me fazia tão bem que eu ria antes mesmo de começar. Era derrota seguida de derrota. Silvia conseguia um nível de concentração inigualável. Era muito bom me derrotar.
Tempo tempo tempo Janeiro 13, 2009
Conto hoje cinco meses. Há um ano planejávamos nossa velhice. Ela só queria uma casa com piscina. Já devo ter dito isso. Poderia ser um barraquinho de zinco. Bastava ter água empoçada. Eu, velhinho desenhando e escrevendo, e Silvia, velhinha começando algo (poderia ser um bolo, um cachecol de tricô, alguma outra língua estrangeira), esperando Godot, por via das dúvidas.
Morcegos, amor cego Janeiro 8, 2009
Moramos numa vila em Perdizes. Muitas árvores. Muitas. Perto do Parque da Água Branca, com muitos cavalos. Muitos. E muitos morcegos. E nenhuma caverna que eu conheça por estas bandas. Mas eles aparecem à noite. Noite de lua cheia. Noite de lua nova. Qualquer lua. Silvia os via planando com suas enormes asas pela rua e corria como criança com medo. E, com aquela carinha linda de pavor, dizia trêmula que eu fosse pegar algo para ela no carro. Que não se arriscaria. Ela descrevia os morcegos “com seus dentinhos risonhos”; ou algo assim. Eu nunca me importei com eles. Ria muito. Dizia para ela que era bobagem. Mas no fundo, no fundo da caverna, ela tinha razão. Nunca confie em morcegos.
